28 ago. 2010

voltaire

"Querría saber que es peor, si ser cien veces violada por piratas negros, tener cercenada una nalga, padecer una carrera de baquetas en Bulgaria, ser azotado y ahorcado en un auto de fe, ser disecado, remar en una galera, pasar, en fin, todas las miserias que hemos pasado, ¿o vivir aquí sin hacer nada? "

23 ago. 2010

Cómo llevarse a la cama a un camillero de 35 años.

A veces nos olvidamos de los pequeños placeres de la vida.
A veces estamos tan absortos en el trabajo que no los vemos.
A veces pasamos frente a ellos sin girar siquiera la cara.
Es una puta corrida caminar rambla arriba, desde Liceu a Plaça Catalunya, bien temprano, sin guiris lechosos, pecosos, pelirrochudos y sus cámaras, dejando que te dé el frescuni de las mañanas de agosto, y pararse a mirar como se pintan la cara los mimos...estaba el de las bicis, el indio, el bebé y también las gárgolas...no se parecían en nada...es flipante. Igual que la niña rubia que le estaba dando de comer a las palomas.
O que me abran la puerta con una sonrisa, o que te piropeen toda la tarde.
Hay días que deberían de ser eternos.
Me corro muchisimo con días así.

22 ago. 2010

'Porn' things.

Iba caminando yo por el parque ese que está siempre 'petao' de gente, con su gorda tumbada en el banco durmiendola con el bolso en la cabeza y todo. Con sus viejetes 'desdentaos' y sus negratas. A eso que tú nada más verlo dijiste: "Joder Lorena, vives en el puto ghetto."
Lorena.
Sabes que odio que me llamen Lore. Sólo se lo he permitido a cuatro gatos, y todavía no se porqué, a ninguno de ellos.
Ostia, que me voy...
Bueno, me he dado cuenta de que al final todos vivimos la misma puta historia con un guión idéntico. Y yo sin darme cuenta, hasta ahora, que he estado, no en una, sino en dos, haciendo el gilipollas y con papeles, encima, diferentes con lo cual, si uno no se controla, un par ni te cuento. Menos mal que en ninguno he sido tú, porque eso ya sería muerte, un ser superfluo para que el mundo siga girando, me hubiera quedado de piedra en medio de la puta plaza llena de hojas por el suelo como si ya fuera otoño, tío.
Y yo hace un par de meses, intentando creer que éste me importaba porque besaba de puta madre. Nano, que las noches de coche y playa confunden hasta al más cuerdo.
Pero es que mira tío, en esta vida, a la única persona que tienes que serle fiel, es a tí mismo. Porque es la única persona que no te la va a jugar, ¿sabes?. Es la única que no va a estar continuamente intentándote dar por culo, ¿sabes?. Joder, y es una mierda, porque aún así...

19 ago. 2010

Éramos pocos, y parió la abuela.

Abuela que para colmo ahora, le ha dado por llevar tanga y poner taquicardicos a todos los viejos de los jubilados cuando pasea su culamen para ir a jugar al bingo. Que mujer.
Así hemos salido.
Tres son demasiados, incluso para mí.
Más sábanas azules no, gracias. Debería haberles pegado fuego para no dejar rastro. Pero es que tanto secretismo me pone.
Ojos negros escrutando mi cuerpo desnudo. Historietas que me cuentas de hoy, ayer y siempre, mientras miramos al techo y joder, me tocas el puto pelo y me acaricias la cara. Déjame en paz. Al final a esta gentuza siempre hay que echarla a patadas de la cama y de la cabeza.
Tú me dirás, no hacíamos un corazón entre los dos.
Me odias con todas tus fuerzas, y eso es algo que me encanta...

17 ago. 2010

Solo esperar que el hombre de negro elija la estación, llevarseme en un suspiro y no dejar ni el más mínimo rastro de mi en esta vida tan sucia y fría.

15 ago. 2010

CHANCHULLO Nº 18.738

"¿Así que tu eres Sick Boy, entonces?"
Me limito a mirarle mientras tiro la cerveza. La expresión de mi rostro es la de esa disposición descaradamente insincera e incitante en la que se deja pendiente en el aire un "¿Y?" silencioso, y en esta batalla de voluntades quiero que este tarado añada algo más. Pero estoy perdiendo el control; lo único que me ofrece es una sonrisa de tunante mientras el efecto de la coca se agota y pienso en la papela que hay en el bolsillo de mi chaqueta, colgada en la oficina.

11 ago. 2010

Life found me.

Esto es justo lo que yo quería, una vida para no pensar. En la que tienes tantas cosas en la cabeza que no te paras a analizar ningún cómo ni ningún porqué.
Hace justo un mes que no veo a mi familia. Un mes. Y no me había dado ni cuenta. Sólo al meter la ropa en la maleta, me ha retorcido algo el estómago. Hace un mes que no lo veo sonreír, lo que creía que realmente eran mis ganas de vivir y la persona que más quiero en este mundo. Me he perdido mi 22 cumpleaños y sus 5 añitos, y ni lo he notado.
No me aprieta la añoranza, sino la ignorancia.
Se me hace un nudo, al pensar si realmente he aprendido a vivir sin ellos. A vivir sin nadie. Alimentandome de mis pasos saliendo de casa con rumbo fijo cada día a la 1 y media.
A la vez me asfixia la idea de volver. Es cierto, no quiero volver. Y tengo miedo, porque no volver significa perder, quizás, la compañía de mis amigos, lo más grande.
Tengo miedo de que, algún día, por estar tan lejos, pierda ese abrazo que me espera mañana en la calle de al lado de la estación. De que algún día dejes de llamarme. De que ya no te apetezca aguantarme a cambio de nada.
Me siento más sola que nunca, de verdad, y no me disgusta, de frente al resto de mi vida, con todo y todos los demás detrás y a mi derecha un puto portátil que es lo único que me recuerda que estuve allí.
He sido capaz de borrar todo, o casi. De cambiar radicalmente. De vivir solo para sonreír y bailar ska encima del parqué.
Igual algún día vuelvo por voluntad propia, porque todo se tuerce y exploto en un mar de lágrimas como solía hacer antes...
Igual. Algún día, de momento si no fuera porque no se puede vivir del aire, no.

9 ago. 2010

Cadena perpetua.

"Algunos pájaros no pueden ser enjaulados, sus plumas son demasiado hermosas. Y cuando se van volando se alegra esa parte de ti que siempre supo que era un pecado enjaularlos. Aun así el lugar donde tú sigues viviendo resulta más gris y vacío cuando ya no están".



- Le deformará la nariz y...
- ¿¿¿MÁS???
- ¿Perdón? ¿Qué le pasa a su nariz?
- Quiero decir...bueno,...es muy grande.
- ¿Usted sabe quién es Barbra Streisand?
- Si.
- Hizo una película, de la cuál seguramente ahora no me acordaré del nombre... Oh, dios mio está espectacular y si no fuera por su nariz no le hubiera dando tanta credibilidad a su papel. ¿Cómo se llama...
- Ya. Bueno, mi padre siempre dice que es personalidad, pero supongo que lo dice porque soy su hija.
- Para nada. Su padre es un hombre muy sabio, está totalmente y perfectamente proporcionada a sus ojos, a sus labios... Y además, perdone mi indiscreción pero debo decirle que usted no tiene una cara nada fea.

6 ago. 2010

The end.

Di vueltas por la casa sintiéndome cada vez peor. Quizás era por quedarme allí en vez de irme a mi casa. Era como prolongar la agonía. ¿Qué clase de mierda era yo? Podía realmente hacer unas cosas desagradables y canallescas. ¿Cuál era mi motivo? ¿Estaba tratando de sentirme culpable por algo? ¿Podía intentar decirme a mí mismo que era meramente una cuestión de investigación, un simple estudio de lo femenino? Simplemente estaba dejando que las cosas ocurrieran sin pensar en ellas. No consideraba nada más que mi propio placer egoísta y barato. Era como un pánfilo e irresponsable escolar. Era peor que una puta; una puta se quedaba con tu dinero y nada más. Yo jugaba con vidas y almas como si fueran mis juguetes. ¿Cómo podía llamarme a mí mismo un hombre? ¿Cómo podía escribir poemas? ¿En qué consistía yo? Era un Sade de quinta fila, sin su intelecto. Un asesino no era más consecuente y honesto que yo. O un violador. Yo no quería que mi espíritu sirviera de juguete a alguien para hacer tonterías y cagarse encima. Eso lo sabía bien bajo cualquier circunstancia. La verdad es que yo no era bueno. Me daba cuenta mientras me pateaba de un lado a otro la alfombra. No era bueno. Lo peor es que me hacía pasar precisamente por lo que no era: un buen hombre. Era capaz de entrar en las vidas de la gente por que ellos confiaban en mí. Así hacía mi sucio trabajo.

5 ago. 2010

Ojos gatunos paseantes bañados por el sol de mediodía, sin fijarse demasiado en nada que le rodea. Hasta que 4 skaters extrangeros llaman su atención con una Canon y un objetivo Fisheye para correrse. Correrse y fingir que no se dá cuenta de que la fotografían. Acaban asaltandola y pidiendole una foto descaradamente.
¿Cómo te llamas?
Todos los jueves la misma historia, bueno no, mentira, todos no, uno sí, uno no. Ya estoy ubicada en quirófano de partos para el resto de las miserables guardias que me quedan en este hospital. A nadie le gusta aprender dándose de ostias, pero algunos ya somos expertos en eso, lo mejor es que así las cosas te quedan mucho más grabadas.
Vivo con la paranoia de que algún día, un bebé deje de respirar porque sí. Y entonces será cuando se me caerán las bragas. Literalmente.
Hoy he quedado con un chico para ir a un 'chiringo' de Badalona.
Lo he visto una vez, pero llevo como 6 años hablando con el de vez en cuando. No es skater, tiene novia y le gusta el rock.

4 ago. 2010

'Querido Daniel, cuanto antes usted se dé cuenta de esto, mejor: Nada en esta cochina vida vale dos duros si no tienes alguien con quien compartirlo.'
Viva la amistad y las tapas de 'pescaito frito'. Las claras. Viva el parc de la Ciutadella. Las borracheras de José Cuervo. El City Hall de Plaça Catalunya y sus palomas. El 'ya se lo he dicho, solo somos amigos'. Mis ganas, las tuyas pocas. El metro de Passeig de Gràcia y sus laberintos interminables. Vivan los cangrejos que se cazan en los cubos de la Barceloneta. Un loft. Los concursos de tortilla de patatas. El KFC. Viva mi réflex y también la cámara de Miriam con su zoom que no se cierra. El apodo 'Manoplón'. La batuta sin dueño. El conejo volador. El Sunny y las napolitanas de crema. Difundir a Bukowski. El título porno de un libro. Tus miradas de reojo. el bicharraco que picó a Raúl. El dependiente dilatado de H&M. Los hombres que te miran en el andén. Los planes de boda. Los besos que empiezan y se quedan en los créditos del principio. Rude boy. Una nariz metiéndose entre dos bocas. Una camiseta de los Lakers. Los regalos de cumpleaños. Las sonrisas. Lo guapo que está Jordi ultimamente. Los colchones hinchables. El invernadero de La sombra del viento. El puerto. Los hielos de una Pepsi. El limón con vistas a la ciudad. Tambalearse. Lo empinada que está la calle Tapioles. El McDonalds del MareMagnum. Los mensajes privados sin contestar. Erupciones en la espalda. Quejas y más quejas. Piercings y tatuajes. Fotos de cerca. Sus tetas. Unos pantalones jipis. Proposiciones indecentes. Pelis. Comprar un libro. Llamar a mamá. Felicitar a la persona más bonita de mi vida. Echar de menos a Nadia. Enfadarme un poco. Rozarte. Sofás amarillos. Un tanganazo. Dormir desnuda. Catarros secundarios a aire acondicionado. Los andares escaldados. Uh, que peste. Venga a currar. Mojitos. Gracias por traernos aquí. Pasar de tu cara. Olvidar. Echar sal. Querer volver, o quedarme. No saber. 3 días.

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